August 27th, 2007

Женщина в розах

ПОЭТЕССА

В общем, у меня написалось посвящение izubr. Не судите строго, само получилось, на одном дыхании, значит, от души.

Вы скажете: "Написала - не отменяй".
Какие - вы мне скажете - пустяки.
Мои мужчины теперь не любят меня,
А любят ту, что пишет мои стихи.
(c) izubr

Знаешь, а я начинаю бояться даже
Просто читать френдленту в своём ЖЖ:
Каждая новая фраза меня размажет,
Вдавит в кокпит, искорёжит на вираже.
Каждая новая фраза – как выстрел Тича,
Мне говорит: “Ты бездарен, какой тут толк!”
Братцы, скажите, я слишком самокритичен?
“Мнителен слишком...” – такой вот будет итог.

Рифмы, размеры – не более чем оковы,
Хочется вырваться, далее чушь строчить;
А во френдленте – Кудряшевы, Полозковы
и остальные, кто должен меня учить.
Как мне писать, если кто-то меня сильнее?
Что мне писать, если кто-то уже успел?
Я стервенею (цитата), я столбенею,
Я становлюсь грязноватым пятном в толпе.

Вот бы вернуться к Триасу, а может, к Юре,
Ни интернета тебе, никаких людей,
Только с собою полпачки стихов Изюбря,
Коей прекрасней нет – вот такой удел.
Влиться, вчитаться, героем себя представить,
Стать капитаном с измятым ветрами лбом,
Стать волнорезом и, брызгами разлетаясь,
Чьи-то чужие слова записать в альбом.

Сцену, поставьте мне сцену, даёшь осёдлость –
Я здесь построю весёлый красивый дом,
Только б со сцены звучал этот звонкий голос,
Солнце светило б оранжевым холодком,
Только бы эта энергия билась в клочья,
Перевернув полусонных равнин тоску...
...Здесь мне приходится выставить многоточье,
Так как придумать рифму я не могу.

Знаешь, а я начинаю глупеть, похоже.
Я создаю себе идолов, вот фигня!..
Видел всего один раз – а мороз по коже,
Слышал всего один раз – пощади меня.
Я прекращаю стремиться от лета к лету,
Летом – опять в Подмосковье, опять туда,
Где до безумия стыдно не быть поэтом,
Быть им – почти невозможно, тут нужен дар.

Что остаётся? Конечно, читать френдленту,
Резать на части август, любить жару,
Лето почти завершилось. Но будет лето,
Новое, будто бы солнышко поутру.
Знаешь, наверное, мало от рифмы толку
В этой горе напыщенной чепухи.
Знаешь, я просто пытаюсь узнать не только
Ту, что обычно пишет её стихи.